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Imaginario encuentro con Elsa Mereles
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Elsa Mereles: algo
de clavel conmovido apareció en mi mesa esta mañana,
y un claro rostro se dibujó en el espejo;
pensé que todo transcurría en el sueño, en una pesadilla,
en una imaginaria presencia del desvelo;
pero no, era Ud. la que me visitaba,
quien venía a contarme las pesadoras horas de su vida.
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(Rostro tranquilo de mujer afable que acerca la ternura y el sosiego; gota serena de agua insobornable, mariposa de fuego.) |
Contemplo en sus espaldas
una rosa morada, una punzante herida,
rosa injuriada, ajada, en el surco encendido
de su piel palpitante, en esa espalda morena
con luz cálida y tibia,
suave y aromada como una flor silvestre al descampado.
(Un viento arisco escarpe una semilla
de carmín por su rostro, y un temprano
resplandor besa el aire en su mejilla,
rocío de verano.)
Me habla de sus afanes
de mujer que desea ver a su patria limpia
de sombras luctuosas, de crepúsculos pérfidos;
me enseña en la ladera de sus hombros las huellas
de la inútil violencia,
y yo digo que son así como una carta esos hombros
carta donde se leen las letras luminosas de un ciclo de heroísmo.
(Una flor paraguaya se atreve
a darle aromas a la tarde fugaz,
y agregarle un gorjeo raudo y leve
de paloma torcaz.)
Y ella, Elsa Mereles, me dirá suavemente:
--Hermano, hemos llegado. Y será cierto. Estaremos llegando,
ya estaremos aireando las sábanas al viento
y el oprobio y la afrenta habrán pasado
como pasa el silbido de una serpiente sibilina y negra.
(Levantaráse el sol en las mañanas
con la esperanza toda abriendo al día,
y vendremos a ver si las campanas
replican todavía.)
y le diré a mi vez: --Hermana, estamos juntos.
Y será cierto también. Y caerán los cerrojos
y se abrirán las celdas
y alguien saldrá cantando en las praderas
y cara a cara nos enfrentaremos
los Justos y los Réprobos, porque el tiempo es llegado,
el de la cosecha y la espiga, en una madrugada de júbilo en la tierra.
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Oficio de Mujer
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Juego a escondite:
en donde estoy nunca vio nadie nada. Oficio de mujer.
Espigadora
de campos bajo un sol que pronto acaba.
Custodia de los cántaros.
Avivo los rescoldos en la dura mañana,
aliso los pañales como pétalos
y reenciendo las lámparas.
Oficio de mujer.
Puente entre muertes.
Rosal despetalado con cada alba.
.................................................
Oficio de mujer.
Manos moviéndose
sin pausa
como hojas
que se retratan arañando el cielo
para caer al suelo y ser pisadas.
Manos sin pausa y sin descanso
sellando itinerarios, tibios mapas.
En el vientre un camino.
En la mirada
tremolando al viento el cartel roto
de huérfana posada.
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Poema
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Vivir con la palabra a medianoche,
a mediaencarnación,
a mediamuerte.
Después de todo,
hay que entregarse entero,
tan desnudo y total,
tan mansamente.
Después de todo, sí,
después de todo:
tu dulce mano arriba
como una luz
(sangrante,
llameante,
subiendo desde las raíces).
Después de todo, el mundo
huido de los pies,
de la cadena,
huido, al fin, terreno, deslucido,
errante, transeúnte
(como un niño)
haciéndose palabra breve, honda,
palabra solamente apenas dicha
--ven herida invisible
desde siempre--.
Después de todo, oh Tú,
irrespondiente, altísimo,
sigue la voz temblando,
sigue y sigue
--silencio incorporado, encorpecido--
fdel alma transviviéndose a sí misma.
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Linda vida
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Lentas aves dispersas en la feliz mañana inacabable. A falta de jacarandá, cima de azules, un tarumá de octubre las junta, las reúne. Pico y alas en rama o nido. Y sombras en el viento. Y flores en un techo. E idilios. Tal el vegetal, canoro y paisajístico nirvana en el que vivo de cuando en cuando y cuando estoy en paz. ¿Estoy en paz? Conmigo mismo. Hago tiempo, es mi especialidad. Tiempo para cantar a pájaros y árboles, tiempo intruso entre pájaros que hacen cielo. |  |
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Preludio
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